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À quelques yards en retrait, Whitechapel entassait la misère des masses humaines qui servaient de carburant à cette agitation. Des êtres indistinctement gris, coiffés de casquettes à visière, semblaient errer dans ce quartier grouillant, en proie à une mystérieuse activité.
Jean-Luc Aubarbier - Le Complot de l'Aube dorée
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