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La poésie peut être une plante carnivore, et quand les rimes nous dévorent, il ne reste que la cruauté des mots. On peut toujours se pendre au point d'interrogation ou continuer à petits pas, en titubant sur les points de suspension... Que reste-t-il de nos amours ? Un souvenir, madame, un souvenir.
Nadine Monfils - Nom d'une pipe !
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Coup de coeurBleus, blancs, rougesParis, fin des années 1970. Les années Giscard, le disco, une certaine idée d'un pays figé et conserv... ... En savoir plus |
