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Ne sommes-nous pas bien, ici, mon petit Tom ? lança Harry Dickson en ouvrant en grand la fenêtre donnant sur la lande. S'il n'y avait pas le terrible trépas de cette malheureuse Jane Clamp et son assassin à traquer, nous pourrions nous croire en vacances.
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Coup de coeurBleus, blancs, rougesParis, fin des années 1970. Les années Giscard, le disco, une certaine idée d'un pays figé et conserv... ... En savoir plus |