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Le type git à mes pieds, son sang s'écoule d'une plaie noire au cœur. Il est trop tard pour faire de nous des hommes. Nous ne sommes que des chiens. Je ne me souviens de rien.
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Coup de coeurBleus, blancs, rougesParis, fin des années 1970. Les années Giscard, le disco, une certaine idée d'un pays figé et conserv... ... En savoir plus |