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Mes bras me chatouillent à en bêler, je me gratte et mes ongles trop longs sont des godets pour bulldozers et la seule chose qui m'arrête, c'est le souvenir de ce type, je ne me souviens plus de son nom, j'oublie tout, ma cervelle bourgeonne, ce type qui se grattait jusqu'au sang pour attraper ses poux et qui les collectionnait dans une petite fiole de méthadone vide pour leur parler la nuit.
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